Perdoa meu destempero, morena.
É essa falta de preparo
Que me condena a chorar.
A doçura do teu nome
Precisa, de uma vez,
Reduzir-me a teu escravo.
Das guerras que travo,
Contra não sei que mal,
Somente perco
Se falta tua mão.
Mesmo sem ter razão
Ela cicatriza minhas feridas
E afasta meu medo.
Não sei se ainda é cedo
Você sabe quanto tempo já passou
E o tempo que quero estar contigo
É o que não posso contar.
Picos-PI, maio de 2011
segunda-feira, 4 de julho de 2011
Nosso tempo
Postado por
Renato
às
01:38
Assinar:
Postar comentários (Atom)
2 comentários:
Alguém disse uma vez que "o amor é lindo"... Há quem duvide disso?
É lindo e real!
Postar um comentário